Au boulot, nous
avons changé de téléphone il y a quelques semaine. Les cadrans
dignes d'un tableau de bord spatial. Les manipulations sur ce bel
outil technologique sont soit hasardeuses, soit maladroites.
Nous
appelons un client afin de lui demander si nous pouvons répondre à
l'appel d'offre pour la fin de semaine au lieu du lendemain, comme
demandé dans le mail.
Personne
au bout du fil, si ce n'est le répondeur. Rien que de très banal.
Sauf
que.
Sauf
que, étant persuadés d'avoir raccroché, le répondeur en vérité
enregistre toute la conversation qui s'ensuit et nos blagues très
potaches. Jusqu'au moment où on entend le haut parleur nous asséner
justement l'implacable vérité : que nous pouvons réécouter
le message, ou l'effacer.
Nous
nous regardons, médusés.
Parce
que.
Parce
que, le temps de comprendre ce qui vient de se passer, le temps de
réagir pour contrer l'inévitable, le combiné est déjà reposé
sur son socle, coupant net la voix synthétique de ce maudit
répondeur.
Vie de M. quoi...
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